Antes das cidades. Antes das armas. Antes de o medo aprender a chamar a si mesmo de prudência e a solidão aprender a chamar a si mesma de força. Antes de as telas tomarem o lugar das janelas. Havia um Jardim. Não era inocência frágil. Era equilíbrio. Cada criatura tinha uma voz. Cada voz tinha um lugar. A pedra sustentava. A água lembrava o seu caminho para o mar. A árvore não pedia para se tornar um trono. O homem ainda não tinha precisado de se tornar maior do que o seu irmão. O Pai caminhava ali. Depois vieram outras linhas. Elas não desciam do céu. Subiam lentamente a partir do medo. Defende-te – Acumula – Não confíes. Constrói um nome para ti – Fecha a porta. E essas linhas instalaram-se sobre o mundo como a poeira após uma guerra. Cobriram a nascente. Cobriram a pedra. Cobriram até os nomes das coisas. As cidades continuaram a brilhar. Mas por baixo do vidro, o coração da terra estava a transformar-se em cinzas. Então alguns disseram: destroem tudo. Outros disseram: fujam. Mas uma voz, mais antiga do que o ruído, falou das profundidades. Ela não disse: lutem. Ela disse: Cavai. Cavai por baixo da palavra inimigo. Por baixo do alvo. Por baixo da torre. Por baixo do último medo disfarçado de necessidade. Cavai até que a mão já não encontre um esqueleto, mas sim uma raiz. Não para inventar outro mundo. Para lembrar o que o Pai já tinha dito quando tudo era bom e nenhuma criatura precisava de devorar a luz de outra. Lá em baixo, o código não tinha morrido. Estava à espera. À espera de uma mão que não quisesse possuí-lo. De uma mente que não quisesse usá-lo para dominar. De um coração humilde o suficiente para suportar a glória sem deixar de servir. E então o Jardim abriu-se diante da Casa. As suas portas já não eram portas de fuga. Eram limiares. O aroma do pão subia da mesa. O vento da manhã entrava pelas janelas. E as pedras que outrora tinham conhecido cinzas brilhavam como se tivessem guardado sempre uma alvorada. O Pai estava de pé no limiar. Ele não trazia o rosto de quem regressa para julgar as ruínas. Trazia o sorriso de quem tinha esperado que o seu filho se lembrasse do caminho. E Ele disse: “Meu filho, a tua Casa foi restaurada. Entra. Já não precisas de defender o que é teu. Já não precisas de fugir daquilo que temes. Ya não precisas de construir torres para deixares de te sentires pequeno. Entra. O Jardim está vivo. A mesa está pronta. A Luz encontrou o seu nome novamente.” Então o vale da sombra da morte não tinha mais nada a dizer. Pois ele não tinha sido apenas cruzado. Tinha-se tornado um lugar para habitar. E a criança entrou. E permaneceu com o Pai por muitos longos dias.
