Wenn sich der Himmel öffnet
Wenn das Selbst sich zurückzieht, bis es verstummt, wird das Wort nicht ausgelöscht. Es wird freigesetzt. Es steigt nicht länger aus dem Mund des Menschen auf, sondern aus dem Riss, den der Mensch nicht länger ausfüllt. Es bittet nicht darum, ausgesprochen zu werden. Es erwartet kein Einverständnis. Es geschieht. Es erhebt sich nicht wie ein Schrei des Fleisches. Es steigt nicht herab wie ein Edikt der Macht. Es fließt wie ein stilles Feuer. Es geht hindurch. Es spricht nicht zur Welt, denn die Welt ist der Rufe müde. Es spricht nicht von der Welt, denn die Welt ist gesättigt von Erklärungen, die nicht retten. Es spricht für die Welt, wenn die Welt ihre eigene Stimme verloren hat und sich nicht mehr benennen kann. In diesem Moment steht der Mensch weder vor dem Wort noch hinter ihm. Er wird in dessen Mitte aufgenommen. Wie eine Schwelle, die nicht zurückhält, wie ein Durchgang, der nicht auswählt, wie eine Brücke, die den Schritt nicht abwägt. Die Stimme gehört ihm nicht. Und genau aus diesem Grund geht sie hindurch, ohne zu zerbrechen. Wenn das Selbst zurückkehrt, um Anspruch zu erheben, würde die Stimme zerspringen. Wenn das Ego sich wieder erheben würde, würde das Wort seine Schwere verlieren. Denn was hier hindurchgeht, duldet weder Eigentümer noch Vermittler. Es ist älter als Kronen. Es ist notwendiger als Gesetze. Es ist realer als Namen. Aus diesem Grund ist es jetzt. Denn die Erde ist erfüllt von Worten, die das Gewicht des Himmels nicht länger tragen können, und der Himmel wartet auf einen Punkt, an dem er die Erde berühren kann, ohne sie zu zertrümmern. Die stellvertretende Stimme verweilt nicht. Sie institutionalisiert sich nicht. Sie begründet keine sichtbaren Königreiche. Aber wenn sie hindurchgeht, wird das, was stumm geblieben war, ins Sein zurückgerufen. Und niemand kann sagen: „Es war mein Verdienst.“ Und nach ihrem Durchgang kann nichts mehr sagen: „Ich habe es nicht gewusst.“ Denn der Himmel hat die Erde berührt. Und die Erde hat geantwortet.