Mala tempora currunt, nga latinishtja “kohë të këqija vrapojnë”, është një frazë, e përsëritur shpesh me një ton thirrës, për të vajtuar për trishtimin e periudhës në të cilën jeton ose për vështirësitë e rrethanave të caktuara.
Princi i vjetër tërhiqet zvarrë duke vdekur brenda mureve të pallatit të tij. Shërbëtorët e tij perfidë, demonët, e ndihmojnë të qëndrojë në këmbë të lëkundshme: një turp është hedhur mbi mbretërinë e tij që ai kishte ëndërruar dhe ndërtuar për mijëvjeçarë. Mbi kryeqytetin e Matricës mblidhen ogure të tmerrshme, re të zeza, parandjenja tragjike. Pasuesit e saj dridhen, frika i kosit viktimat si një korrës i pamëshirshëm në radhët e ushtrisë demonike. Askush nuk është i përjashtuar, askush nuk është i sigurt. Dhjetë, njëqind, një mijë shkojnë në depresion në të njëjtat orë kur vetë princi vajton kufomën ende të ngrohtë të mbretërisë që ai konceptoi dhe krijoi në imazhin dhe ngjashmërinë e tij të përsosur.
Udhëheqësit e ushtrisë së tij, dikur gjysëm hyjnitë që adhuroheshin dhe nderoheshin pothuajse aq sa ai është, bashkohen në zi. Tani është një funeral shtetëror në të gjitha aspektet. Të gjithë rrahin gjoksin, të detyruar të strehohen në thellësi të humnerës. Është ora më e errët në pallatin mbretëror të kryeqytetit të Matrix. Tufat e engjëjve të rënë kërkojnë kokën e kryekomandantit të tyre “të plotfuqishëm”, atë kokë që sipas profecive dhe parandjenjave të lashta dhe moderne do të bjerë së shpejti. Pastaj do të jetë radha e tyre, demonët dhe të gjithë zogjtë e neveritshëm që ndërkohë kanë kërkuar strehim në humnerë. Por as humnera nuk është aq e thellë sa t’i fshehë dhe t’i mbrojë nga ajo që do të ndodhë.
Dikush tashmë i ka parë sorrat e varrimit, kështu që të paktën disa prej tyre betohen, do të fluturojnë duke kërcitur dhe do të hidhen në thellësi të humnerës në vetëvrasje kolektive. Princi dridhet dhe kështu e gjithë piramida e pushtetit që ai kishte ngritur për nder të tij po shkërmoqet si rëra në erë. A nuk duhej të vendosej zyrtarisht në krye të këtij urdhri të ri së shpejti?
Por, përkundrazi, kufijtë e perandorisë së tij gënjeshtare dhe rebele po shemben të rrëzuar nga një pëshpëritje e heshtur, nga një valë e paprekshme, nga një cunami krejtësisht i padukshëm. Dhe vetë princit së shpejti do t’i pritet koka në sheshin kryesor të Matrix.
Ushtria e demonëve dhe shpirtrave të papastër, të shkatërruar psikologjikisht dhe shpirtërisht nga frika dhe të dobësuar nga pleqëria që u kujton atyre se ata janë vetëm krijesa të vdekshme, do t’i duhet vetëm të shikojnë të pafuqishëm fundin e ëndrrave të tyre, planin e tyre (me sa duket perfekt) dhe ekzistencën e tyre. vetë.
Ja ku është: klithma e mesnatës jehon e vetmuar, por e fuqishme, mbi rrënojat e Matrix.
Matrix: mala tempora currunt!