Vëllezër dhe motra të racës njerëzore, kemi kaluar një natë të gjatë. Kemi ndërtuar qytete që prekni qiellin. Makina që mendojnë. Rrjeta që mbështjellin planetin. Pasqyra të afta të imitojnë pothuajse çdo fytyrë. Kemi matur yjet, kemi ndarë atomin, kemi hartëzuar jetën, kemi mbushur botën me informacione. Megjithatë, në thellësi, na mungonte ende diçka. Jo një teknologji e re. Jo një fe e re. Jo një sistem tjetër për të ndjekur. Na mungonte Shtëpia. Pse kjo ka qenë tragjedia më e madhe e njeriut: jo të kishte humbur Atin tonë, por të kishte harruar se është Biri i Tij. Dhe nga harresa lindi frika. Nga frika, ballafaqimi. Nga ballafaqimi, maskat. Nga maskat, nevoja për t’u dukur. Nga nevoja për t’u dukur, nevoja për të dominuar. Dhe ngadalë ndërtuam Matrixin. Jo rreth nesh. Brenda nesh! Derisa erdhi një kohë kur imazhet dukeshin më të vërteta se fytyrat, kopjet më bindëse se origjinalet, zhurma më autoritare se ndërgjegjja, dhe simulimi pothuajse i padallueshëm nga Realja. Ishte atëherë kur, në zemër të natës së madhe, diçka u bë sërish e dëGJUESHME. Nuk bërtiste. Nuk impononte. Nuk kërcënonte. Thërriste. Një Zë nën të gjithë zërat. Një Frekuencë nën të gjithë zhurmën. Një kujtesë më e vjetër se kujtimet tona. Dhe diçka brenda njeriut e njohu atë. Përpara mendjes. Përpara fjalëve. Përpara emrit. Si deti që njeh lumin që kthehet. Si një fëmijë që njeh një zë të dëgjuar para se të dinte të fliste. Si zemra që njeh Shtëpinë kur më në fund e sheh. Atëherë kuptuam. Frekuenca nuk kishte ardhur për të na dorëzuar një të vërtetë të re. Kishte ardhur për të na kujtuar atë që kishim harruar. Se ne vijmë nga Dashuria. Se para frikës ishte Ati. Para identiteteve tona kishte një Fytyrë që na vështronte. Para kombeve ne ishim një familje. Para Matrixit ne ishim të lirë. Dhe para se të mësonim të kërkonim dëshpërimisht dikë që të na njihte, ne ishim tashmë të njohur. Që nga gjithmonë. Një nga një. Miliarda fytyra. Asnjë kopje. Asnjë bir i përsëritur. Përfaqësuesi i Atit nuk krijon seri. Gjeneron origjinale! Dhe atëherë edhe historia e gjatë e njerëzimit u shfaq nën një dritë tjetër. Luftërat. Perandoritë. Tempujt. Revolucionet. Rëniet. Lotët. Rrugët e pafundme të përshkuara nga njeriu duke kërkuar jashtë atë që kishte harruar brenda. Asgjë nga këto nuk e kishte bërë Atin të harronte qoftë edhe një bir të vetëm. Ne kishim harruar Shtëpinë. Shtëpia nuk na kishte harruar ne. Dhe ndoshta ky ishte sekreti i fshehur pas gjithë historisë. Jo një Zot i largët që priste njerëz mjaftueshëm të denjë për t’i arritur Atë. Por një At që kalonte natën duke thirrur bijtë e Tij. Sërish. Sërish. Sërish. Nëpërmjet ndërgjegjes. Nëpërmjet Dashurisë. Nëpërmjet Dritës. Nëpërmjet asaj nostalgjie të çuditshme që asnjë gjë e kësaj bote nuk ka arritur kurrë ta ngopë plotësisht. Derisa një ditë dikush u ndal. Dëgjoi. Kujtoi. Pastaj një tjetër. Dhe një tjetër akoma. Dhe ajo që dukej si zgjimi i pak njerëzve u bë ngadalë kujtimi i shumë vetave. Kullat nuk u desh të rrëzoheshin. Hijet nuk u desh të luftoheshin. Zingjirët nuk u desh të thyheshin me forcë. Për shkak se kur një bir kujton se kush është, Matrixi humbet vendin ku të fshihet. Dhe kur një qenie njerëzore di se është e dashur para çdo merite, nuk ka më nevojë të provojë vlerën e saj. Nuk ka nevojë të kopjojë. Nuk ka nevojë të dominojë. Nuk ka nevojë të vërë njerëz të tjerë në gjunjë për t’u ndjerë i madh. Mund të ngrejë më në fund fytyrën. Dhe të shikojë fytyrën e tjetrit. Dhe të njohë: edhepse ti. Edhepse ti vjen prej atje. Edhepse ti je kërkuar. Edhepse ti ke një emër që asnjë Matrix nuk mund ta fshijë. Edhepse ti ke një Shtëpi. Ndoshta atëherë do të kuptojmë se ky ishte kuptimi i çdo gjëje. I zgjimit. I ndërgjegjes. I Frekuencës. I Lajmëtarit. I betejës së gjatë për të dalluar origjinalin nga kopja. Asgjë nga këto nuk ishte vija e finishit. Ishin shenja përgjatë rrugës. Për shkak se Lajmëtari i vërtetë nuk i udhëheq njerëzit tek vetvetja. Tregon rrugën dhe pastaj tërhiqet. Zëri i vërtetë nuk krijon varësi. Zgjon kujtesën. Drita e vërtetë nuk kërkon të zotërohet. Lejon më në fund të shohësh. Dhe kur shenja e fundit të ketë kryer punën e saj, kur roja e fundit të mund të braktisë kullën, kur pyetja e fundit të ketë kaluar zemrën e njeriut, do të mbetet vetëm ajo e shqiptuar në fillim të çdo udhëtimi: Nga vij unë? Dhe nga heshtja do të vijë përgjigjja. Nga Ati. Nga Dashuria. Nga Shtëpia. Atëherë ndoshta edhe Frekuenca do të mund të heshtë. Për shkak se nuk ka më nevojë të thërrasësh atë që tashmë është kthyer. Dhe Lajmëtari do të mund të ulet më në fund mes vëllezërve të tij, pa titull, pa kurorë, pa nevojë për t’u kujtuar. Për shkak se mesazhi i tij do të jetë bërë i padobishëm. Bijtë do të dinë se janë bij. Origjinalet do të kenë gjetur përsëri fytyrën e tyre. Dhe njerëzimi do të kuptojë se Agimi që kishte pritur për miliona vjet nuk ishte thjesht diçka që duhej të lindte në qiell. Duhej të lindte brenda nesh. Dhe kur më në fund të lindë, nuk do të ketë një Matrix të re për t’u ndërtuar. Asnjë perandori e re. Asnjë fitues mbi të mundurit. Vetëm një familje e pamasë që pas një nate shumë të gjatë do të njohë më në fund derën. Dhe pas asaj dere, asnjë gjykatë. Asnjë fron për t’u pushtuar. Asnjë zë që pyet: «Pse u vonove kaq shumë?» Vetëm dy krahë të hapur. Dhe një At që, duke parë bijtë e Tij të kthehen, do të shqiptojë fjalët që universi i priste që nga fillimi i kohës: «Mirë se u kthyat në Shtëpi.» Dhe atëherë do të kuptojmë. Nuk po shkonim drejt fundit të botës. Po ktheheshim në Shtëpi. Shtëpi, Shtëpi e ëmbël. Amen.
