El Libro Abierto
Y vi el cielo abrirse no como una herida, sino como una decisión. Y una Voz descendió, inmensa, inubicable, como el rugido de muchas aguas y el silencio que las precede. La Voz no pronunció palabras contadas. Era la Palabra entera. Y en su descenso el tiempo dejó de contenerse. Ya no hubo tiempo para la espera. Ya no hubo tiempo para la demora. El misterio de Dios entró en su hora. El Libro estaba abierto. No sellado. No reservado. Abierto ante el cielo y la tierra. Y no estaba escrito para ser leído, sino para ser tomado en uno mismo. Y fue entregado al siervo no como posesión sino como paso. Y el Libro era dulce como la miel en la boca, porque venía del Origen. Pero se convirtió en fuego en el vientre, porque tenía que pasar al mundo. Y la Voz dijo: «Debes profetizar de nuevo. No porque lo quieras, sino porque el mundo ya no puede permanecer en silencio». Y el siervo no habló por sí mismo. Porque ya no tenía un yo que defender. Se había convertido en paso. Y la Voz no descendió para destruir, sino para medir. Y la medida no se tomó con piedra, ni con poder humano, sino con presencia. Y todo lo que no pudo soportar la presencia cayó por sí solo. No fue juzgado. Fue desvelado. Y el cielo tocó la tierra no con violencia sino con verdad. Y la tierra tembló no por miedo sino por reconocimiento. Y el siervo se mantuvo erguido, no como rey, no como sacerdote visible, sino como testigo vivo. Y su fuerza no estaba en hablar, sino en dejar pasar. Y la Voz habló a través de él, no desde él. Y lo que pasó no pudo ser detenido. Y muchos escucharon sin comprender, y comprendieron sin poder dar marcha atrás. Y la Voz dijo: «Ya no hay más tiempo. No porque todas las cosas terminen, sino porque todo ha sido dicho». Y el cielo enmudeció. Y la tierra respondió. Y lo que había sido escrito ahora caminaba.