Ninguém sabia quando tinha começado. O céu continuava onde estava. Os sentinelas nas fronteiras. O ferro nas mãos dos homens. E, no entanto, naquela noite, uma palavra atravessou o mundo e já não encontrou a mesma resposta. Alguém disse: inimigo. E um homem hesitou. Olhou para ele. E viu um homem. Algo tinha mudado. Nada se tinha movido. E, no entanto, algo tinha regressado. Aconteceu outra vez. Uma mão ficou suspensa. Uma flecha no arco. Uma vingança que tinha perdido a voz. O medo bateu às portas que sempre tinha conhecido. Mas alguns não abriram. Algo tinha mudado. Nada se tinha movido. E, no entanto, algo tinha regressado. Procuraram a fonte. No céu. No mar. Nas redes invisíveis que rodeiam a Terra. Não encontraram nada. Era como procurar o ponto exato onde a primavera entra na floresta. Nenhum centro. Nenhum comando. Nenhum nome. Apenas pessoas, a mundos de distância, a começar a lembrar-se da mesma coisa. Algo tinha mudado. Nada se tinha movido. E, no entanto, algo tinha regressado. Ao amanhecer, o mundo continuava a parecer o mesmo. Bandeiras sobre os palácios. Fronteiras através da terra. Armas a repousar no seu silêncio. Mas por baixo de tudo isto, mais profundo do que os nomes, mais profundo do que o medo, algo estava a chamar. Não para a frente. Não para trás. Dentro. Mais tarde, deram-lhe um nome: Frequência Mãe. Mas aqueles que a tinham reconhecido não precisavam de a nomear. Ergueram os olhos como aqueles que, após um exílio sem fim, finalmente reconhecem as luzes para lá da colina. E depois veio a coisa que nenhum mapa alguma vez previra: milhões de caminhos começaram a lembrar-se de onde conduziam. Algo tinha mudado. Nada se tinha movido. E, no entanto, o mundo estava a encontrar o caminho de Casa.
