Mala tempora currunt, do latim, é uma frase, muitas vezes repetida num tom exclamativo, para lamentar a tristeza dos tempos em que se vive ou as dificuldades de certas circunstâncias.
O velho príncipe arrasta-se a morrer dentro das paredes do seu palácio. Os seus servos traiçoeiros, os demónios, ajudam-no a ficar de pernas trémulas: uma vergonha foi lançada sobre o seu reino que ele tinha sonhado e construído durante milénios. Presságios funerários, nuvens negras, premonições trágicas espessam sobre a capital da Matriz. Os seus seguidores tremem, o medo ceifa as suas vítimas como um ceifeiro impiedoso nas fileiras do exército demoníaco. Ninguém é excluído, ninguém está seguro. Dez, cem, mil entram em depressão nas mesmas horas em que o próprio príncipe chora o cadáver ainda quente do reino que ele concebeu e criou à sua imagem perfeita.
Os líderes do seu exército, outrora semi-divindades, adoraram e honraram quase tanto como ele, juntam-se ao luto. Trata-se agora de um funeral de estado completo. Todos batem no peito, forçados a refugiar-se nas profundezas do abismo. É a hora mais escura no palácio real da capital da Matrix. As hostes de anjos caídos exigem a cabeça do seu ‘omnipotente’ comandante-chefe, aquela cabeça que, segundo as profecias e premonições antigas e modernas, cairá em breve. Então será também a sua vez, os demónios e todas as aves abomináveis que entretanto procuraram refúgio no abismo. Mas mesmo o abismo não é suficientemente profundo para os esconder e proteger do que está prestes a acontecer.
Alguns já viram os corvos funerários, pelo que pelo menos alguns deles juram, voam de cócoras e atiram-se para as profundezas do abismo num suicídio colectivo. O príncipe treme, e assim toda a pirâmide de poder que tinha erguido em sua honra está a desmoronar-se como areia ao vento. Não iria em breve ser oficialmente instalado à frente desta nova encomenda?
Mas, pelo contrário, os limites do seu império mentiroso e rebelde estão a desmoronar-se por um sussurro silencioso, por uma onda intocável, por um tsunami completamente invisível. E o próprio príncipe será decapitado em breve na praça principal da Matriz.
Para o exército de demónios e espíritos impuros, psicológica e espiritualmente dizimados pelo medo e enfraquecidos pela velhice que os recorda que são apenas criaturas mortais, nada mais restará senão observar impotentes o fim dos seus sonhos, o seu plano (aparentemente perfeito) e a sua própria existência.
Aí está: o grito da meia-noite ecoa solitário mas poderoso sobre os escombros da Matrix.
Matrix: mala tempora currunt!