Nën qiejt gri, në tokat e harruara,
Një luftëtar gënjen, i përkulur nga koha,
Dikur një gjeneral, i veshur me lavdi,
Tani një hije, në baltën e lidhur me zinxhirë.
Ai mbante shenja të arta, nën banderola në erë,
I ndjekur nga mijëra, në momentin e tij krenar.
Por krenaria ishte një teh, në zemrën e tij një mundim,
E cila gjurmoi segmentin më të errët në histori.
Krenaria e tij, si helm i përhapur,
Ka helmuar mendjet, një të ardhme të refuzuar.
Në dëshirën për më shumë, ai e gjeti veten të hutuar,
Një ushtri e humbur, e gëlltitur në një vorbull.
Tani ajo shtrihet, në një trotuar, e braktisur,
I vjetër, i lodhur dhe ende i paepur.
Zëri i tij, dikur një urdhër i respektuar,
Tani një klithmë, në erë, e humbur dhe e mallkuar.
Nuk u dashurua më, as u ndoq, vetëm u largua,
Shtrati i tij, rruga, manteli i tij, lecka.
Megjithatë, në sytë e tij, një zjarr nuk u zbut kurrë,
Arroganca dhe zemërimi, i një mbretërie të thyer.
Bie nata, dëshmitar i ftohtë,
E të pastrehit të gënjyer, të harruar.
Por edhe në harresë, në burgun e tij,
Mbetet krenaria, një shpirt që nuk përkulet kurrë.
Kështu përfundon përralla, e rënies dhe dhimbjes,
Të një heroi që u bë lypës,
Jeta e të cilëve është një paralajmërim, për ata që kërkojnë nder,
Kjo përulësi është forcë, më shumë se ari i shkëlqyer.