Muzgu i një komandanti pa ushtri
Nën një qiell të stuhishëm, ku rrufeja kërcen me ritmin e çmendurisë, qëndron një komandant i vetmuar, një emblemë e gjallë e kokëfortësisë dhe ambicies së shfrenuar. Me vështrimin e zjarrtë të atij që ka zgjedhur shkatërrimin si shok besnik, ai përgatitet të kalojë pragun e së pariparueshmes, i vetëdijshëm për tradhtinë e heshtur që përshkon radhët e tij.
De profundis, nga humnera më e errët e shpirtit, ngrihet klithma e një krijese engjëllore që ka refuzuar pendimin ashtu siç refuzon një armik. “Përpara!”, i urdhëron ai me një zë si bubullima, një ekipi gjithnjë e më ngurrues, dëshmitarë të tmerruar të një zbritjeje të pafund në mjerim.
Të tij janë duart që nuk dridhen, sytë që nuk qajnë, një zemër që nuk njeh keqardhje. “Më shumë çmenduri!”, thërret ai, dhe çmenduria e tij është një zjarr që konsumon çdo grimë arsyeje të mbetur. “Më shumë ligësi!”, dhe ligësia e tij është një humnerë që gllabëron çdo dritë të së mirës. Ai e di se ka pak kohë, ai e di se burimet janë të pakta, por në mendjen e tij të shtrembëruar, kjo është vetëm një përshpejtues për aromën e tij shkatërruese.
Ai nuk kërkon justifikime, nuk kërkon justifikime. E tij është rruga e kaosit, një zgjedhje e qëllimshme drejt asgjësimit. Ashtu si një shigjetar që tërheq harkun e tij duke e ditur se shigjeta do të sjellë vetëm shkatërrim, ai synon objektivat e tij me saktësi të keqe. Secili prej porosive të tij është një goditje në zemrën e njerëzimit dhe të gjithë krijimit, secila prej strategjive të tij, një labirint dhimbjeje dhe dëshpërimi.
Rreth tij, skuadra lëkundet, e ndarë mes detyrës dhe tmerrit, dëshmitarë të pafuqishëm të një vetëshkatërrimi të shpallur. Megjithatë, komandanti nuk dorëzohet. Tek ai dëshira për pushtet digjet më fort se nevoja për pranim, etja për fitore eklipson frikën e vetmisë.
Në thellësi, në thellësi të humnerës, figura e tij spikat si një paralajmërim, një simbol i errët i asaj që ndodh kur ambicia del jashtë kontrollit, kur lidershipi kthehet në tirani. Pa keqardhje, ai përparon drejt muzgut të ditëve të tij, një mbret pa mbretëri, një komandant pa ushtri, por kurrë pa flakën e tij të brendshme, atë shkëndijë perverse që e shtyn të sfidojë të Plotfuqishmin.
Dhe kështu, në faqen e fundit të një tregimi të shkruar me bojën e çmendurisë, komandanti budalla i afrohet muzgut të tij, jo me hapat e trembur të dikujt që kërkon falje, por me marshimin triumfal të dikujt që ka zgjedhur të përqafojë humnerën e tij deri në fundi, fryma fatale.